Se o Christian jogou no GFPA, se o Delfim Netto quase foi Ministro da Fazenda do Lula, se o FHC disse que é de esquerda, ora bolas, eu também posso citar uma coluna da Martha Medeiros. É dessa semana. Dessa vez, ela falou tudo e mais um pouco.

O conteúdo em detrimento da forma, é só o que peço à humanidade.

Falar

Não compactuo mais com o silêncio que tortura o outro, que confunde, o silêncio a fim de manter o poder numa relação

Já fui de esconder o que sentia, e sofri com isso. Hoje não escondo nada do que sinto e penso e, às vezes, também sofro com isso, mas ao menos não compactuo mais com um tipo de silêncio nocivo: o silêncio que tortura o outro, que confunde, o silêncio a fim de manter o poder num relacionamento.

Assisti ao filme Mentiras Sinceras com uma pontinha de decepção - os comentários haviam sido ótimos, porém a contenção inglesa do filme me irritou um pouco - mas, nos momentos finais, uma cena aparentemente simples redimiu minha frustração. Embaixo de um guarda-chuva, numa noite fria e molhada, um homem diz para uma mulher o que ela sempre precisou ouvir. E eu pensei: como é fácil libertar alguém de seus fantasmas e, libertando-a, abrir uma possibilidade de tê-la de volta, mais inteira.

Falar o que se sente é considerado uma fraqueza. Ao sermos absolutamente sinceros, a vulnerabilidade se instala. Perde-se o mistério que nos veste tão bem, ficamos nus. E não é este tipo de nudez que nos atrai.

Se a verdade pode parecer perturbadora para quem fala, é extremamente libertadora para quem ouve. É como se uma mão gigantesca varresse num segundo todas as nossas dúvidas. Finalmente, se sabe.

Mas sabe-se o quê? O que todos nós, no fundo, queremos saber: se somos amados.

Tão banal, não?

E no entanto essa banalidade é fomentadora das maiores carências, de traumas que nos aleijam, nos paralisam e nos afastam das pessoas que nos são mais caras. Por que a dificuldade de dizer para alguém o quanto ela é - ou foi - importante? Dizer não como recurso de sedução, mas como um ato de generosidade, dizer sem esperar nada em troca. Dizer, simplesmente.

A maioria das relações - entre amantes, entre pais e filhos, e mesmo entre amigos - ampara-se em mentiras parciais e verdades pela metade. Pode-se passar anos ao lado de alguém falando coisas inteligentíssimas, citando poemas, esbanjando presença de espírito, sem alcançar a delicadeza de uma declaração genuína e libertadora: dar ao outro uma certeza e, com a certeza, a liberdade. Parece que só conseguiremos manter as pessoas ao nosso lado se elas não souberem tudo. Ou, ao menos, se não souberem o essencial. E assim, através da manipulação, a relação passa a ficar doentia, inquieta, frágil. Em vez de uma vida a dois, passa-se a ter uma sobrevida a dois.

Deixar o outro inseguro é uma maneira de prendê-lo a nós - e este "a nós" inspira um providencial duplo sentido. Mesmo que ele tente se libertar, estará amarrado aos pontos de interrogação que colecionou. Somos sádicos e ávaros ao economizar nossos "eu te perdôo", "eu te compreendo", "eu te aceito como és" e o nosso mais profundo "eu te amo" - não o "eu te amo" dito às pressas no final de uma ligação telefônica, por força do hábito, e sim o "eu te amo" que significa: "Seja feliz da maneira que você escolher, meu sentimento permanecerá o mesmo".

Libertar uma pessoa pode levar menos de um minuto. Oprimi-la é trabalho para uma vida. Mais que as mentiras, o silêncio é que é a verdadeira arma letal das relações humanas.

Escrito por Daniel às 20h45
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Dicionário

Minhas palavras

São quatro ou cinco

Mais que isso

Não preciso

 

Quando perco uma, choro

Se me lembro de outra: sorrio

Rasgo aquela

Escrevo a nova

 

Mas já não lembro

Quando foi

A última vez

Que o dicionário inteiro eu perdi

 

Por isso

Não choro mais

Sequer

Pelas letras perdidas, fugitivas

 

É que esqueci até

Dessa palavra,

Chorar

 

Foi-se todo o dicionário

Fiquei eu

 

 

Escrito por Daniel às 12h59
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Silencio
(1932)
Letra: Alfredo Le Pera, Horacio Pettorossi y Carlos Gardel
Música: Carlos Gardel, H. Pettorossi y Alfredo Le Pera

Silencio en la noche, ya todo está en calma,
el músculo duerme, la ambición descansa.
Meciendo una cuna, una madre canta
un canto querido que llega hasta el alma
porque en esa cuna está su esperanza.
Eran cinco hermanos, ella era una santa.
Eran cinco besos cada mañana
rozaban muy tiernos las hebras de plata
de esa viejecita de canas muy blancas.
Eran cinco hijos que al taller marchaban.
Silencio en la noche, ya todo está en calma,
el músculo duerme, la ambición trabaja.

Un clarín se oye, peligra la patria
y al grito de: ¡Guerra! los hombres se matan...
cubriendo de sangre los campos de Francia.
Hoy todo ha pasado, renacen las plantas,
un himno a la vida los arados cantan.
Y a la viejecita de canas muy blancas
se quedó muy sola... con cinco medallas
que por cinco héroes, la premió la patria.
Silencio en la noche, ya todo está en calma,
el músculo duerme, la ambición descansa.
Un coro lejano de madres que cantan
mecen en sus cunas nuevas esperanzas.

Silencio en la noche... Silencio en las almas.


Escrito por Daniel às 11h32
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Golondrinas

Golondrinas
Letra: Alfredo Le Pera
Música: Carlos Gardel

Golondrinas de un solo verano
con ansias constantes de cielos lejanos...
Alma criolla, errante y viajera,
querer detenerla es una quimera...
Golondrinas con fiebre en las alas,
peregrinas borrachas de emoción...
Siempre sueña con otros caminos
la brújula loca de tu corazón...

Criollita de mi pueblo,
pebeta de mi barrio,
la golondrina un día
su vuelo detendrá;
no habrá nube en sus ojos
de vagas lejanías
y en tus brazos amantes
su nido construirá.
Su anhelo de distancias
se aquietará en tu boca
con la dulce fragancia
de tu viejo querer...
Criollita de mi pueblo,
pebeta de mi barrio,
con las alas plegadas
también yo he de volver.

En tus rutas que cruzan los mares,
florece una estela azul de cantares
y al conjuro de nuevos paisajes
suena intensamente tu claro cordaje.
Con tu dulce sembrar de armonías
tierras lejanas te vieron pasar;
otras lunas siguieron tus huellas,
tu solo destino es siempre volar.

 

 

Escrito por Daniel às 23h27
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Feliz Natal!

Interessante: Machado de Assis iniciou sua vida dizendo que não teria filhos para não contribuir diretamente com a continuidade do legado humano sobre a Terra. Afirmação tão talentosa quanto egoística. Mas aquele gênio menosprezou o fato de que a vida dá voltas, e o “velho Bruxo” provou delas até tontear - rodopiou a seu bel prazer como um peão descontrolado. Depois de perder sua amada Carolina ( e escrever para ela um dos mais belos sonetos que já li), escreveu seu Memorial de Aires, onde no final, trata de uma reconciliação, que não deixa de ser a sua própria, consigo e com o mundo, no que tenha ela sido possível.

O velho Machado, quando vivo, foi epiléptico, taciturno, vendeu balas quando criança. E era um sábio que primava pela discrição. Morto, adentrou na consciência coletiva da literatura brasileira como sua maior expressão. E deu causa à melhor frase que Pedro Bial fez em sua vida, a de que “um país que produziu Machado de Assis tem que dar certo”.

Eu digo isso, acuso essa mudança de temperamento porque estou adepto da idéia de que os seres humanos não estão fadados ao desuso, ao descaso do universo, como se fossem jogados em um álbum velho e empoeirado de amostras vencidas e indesejadas da galáxia. Não. Por mais que a história da humanidade seja muitas vezes a de protagonistas excusos e de grandes opressões, catalogáveis somente naquela linda biblioteca de Borges, a infinita, que descia e revoava entre andares e mais andares infinitos, acredito que evoluímos.

Da penumbra da barbárie, o homem elevou-se e trouxe os seus a novos entendimentos. À dinamite, contrapõe-se a penicilina. Para um Hitler, um Freud. A balança está pesando para o lado que não devia? Sim. Mas o mundo dá voltas, e isso não é uma futilidade, nem uma fórmula pronta. Futilidade é a limitação humana de querer tudo, e agora, seja para o bem e para o mal. O mundo dá voltas, ele dá.

Consultem os mestres da história: se a Terra tivesse até hoje feito menos do que isso, se fosse estanque como uma rocha lunar, já teria sido o profundo e incorrigível Apocalipse da nossa raça. Jesus, se soubesse o quão inglória era sua missão terrena, teria apressado a crucificação: poder não lhe faltaria. Mas seu intento era provar da fé aos outros e pelos outros, e depois morrer dela e por ela, porque demonstrá-la não era o mesmo que expô-la didaticamente – a forma é necessária, mas o conteúdo é tudo, e a culpa que achamos ser uma técnica de coação barata é na verdade nossa, ou dela não nos preocuparíamos. Fato, inquestionável fato; normalmente, a bonança vem depois da tempestade. Nem com o filho do Homem foi diferente.

Por isso, eu exorto os senhores (e as senhoras) a acreditarem comigo nos beneméritos da humanidade, em detrimento dos monstros. Convoco-lhes a verem aquele lindo e definitivo elo esquecido entre tantos de nós, o de nossa coabitação necessária, intangenciável nesse minúsculo planeta, e do que podemos fazer juntos nesta “Residência na Terra”, como soube dizer Neruda. A história do mundo também é a de uma desmesurada busca de soluções, e muitas delas chegaram. O resto ainda está por vir. Por que não?

E volto ao primeiro Machado, o pessimista, o iniciante, quiçá o incompleto: negar, negar e negar só nos leva a edificar uma hospedaria barata. Construamos o alto. Acreditemos no homem comum.

Feliz natal!

Escrito por Daniel às 21h14
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Desencavei esse texto do "Portão 8" nos seus primórdios, lá pelos idos de abril de 2003. Cada vez me convenço mais de que tenho razão.

"Neste fim-de-semana, em Porto Alegre, um adolescente supostamente assassinou outro por razão de uma briga que teria iniciado em calorosos desaforos desferidos, pasmem, pela Internet. Sempre nos mantivemos por uma fixa tradição de delinqüir, e hoje é matéria fora dos catálogos, e da moda, os tradicionais homicídios de bares e escadarias: gritos, facadas e tiros, ajuntamento dos curiosos e soluços de velhinhas e crianças transeuntes. Não.

Agora, procedemos pela celeridade do e-mail e do chat. Sempre se matou de encomenda e por emboscadas célebres e históricas. Por acelerar demais, com espadas de samurai que cortam um indivíduo ao meio, com tiros de fuzil e de canhão. Agora há um novo rito: também eletronicamente, via mouse. Meu amigo Eduardo Delamare certa vez me referiu sobre uns tais de homens novos, que eram uma maravilha e iam mudar a ordem das coisas. Talvez fôssemos dessa estirpe extraordinária, me garantiu sorrindo o rapaz das raves e dos questionamentos infinitos sobre o gênio instável do sexo oposto. Meu caro e feliz Eduardo, antes fosse a tua vontade sempre uma afirmação! Não há homem novo. O homem é sempre o mesmo".

Escrito por Daniel às 16h56
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Dor de cotovelo. Em espanhol.

Tomo y obligo   Tango 1931 Música: Carlos Gardel Letra: Manuel Romero   Tomo y obligo, mándese un trago, que hoy necesito el recuerdo matar; sin un amigo lejos del pago quiero en su pecho mi pena volcar. Beba conmigo, y si se empaña de vez en cuando mi voz al cantar, no es que la llore porque me engaña, yo sé que un hombre no debe llorar. Si los pastos conversaran, esta pampa le diría de qué modo la quería, con qué fiebre la adoré. Cuántas veces de rodillas, tembloroso, yo me he hincado bajo el árbol deshojado donde un día la besé. Y hoy al verla envilecida y a otros brazos entregada, fue para mí una puñalada y de celos me cegué, y le juro, todavía no consigo convencerme como pude contenerme y ahí nomás no la maté. Tomo y obligo, mándese un trago; de las mujeres mejor no hay que hablar, todas, amigo, dan muy mal pago y hoy mi experiencia lo puede afirmar. Siga un consejo, no se enamore y si una vuelta le toca hocicar, fuerza, canejo, sufra y no llore que un hombre macho no debe llorar.

 

Escrito por Daniel às 17h09
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Faz sol. Ela está sentada em um banco de uma praça redonda, geometricamente perfeita, celestial. Seus cabelos balançam com o vento, balançam em todas as direções sem perder a harmonia e o desassossego: se esfregam em seu próprio pescoço, fazem voltas e mais voltas, indizíveis, fantasiosas em seu percurso, desconhecidas, de um desconhecido que inquieta e chama à confissão de si mesmo sem angustiar, igual ao de um astronauta que pisa na lua pela primeira vez. Seus cabelos estão longe, seu olhar mais ainda, mas um olhar distante foi feito para ser aproximado. Fale com ela.

 

Ela está sentada no corredor do hospital, fantasmagórico hospital, sitiada por silêncios infelizes e inoportunos em sua corriqueira desgraça. Seus joelhos dobram, sua face está vívida de uma infelicidade que pulsa como uma batida indesejada e disforme dos sentidos. Está retraída, está pequena, diminuta, menor entre o menor dos corpos. Seus olhos, curiosamente, não estão opacos: conservam algo, como uma maré que vai e volta, que não se decide entre a violência de sua própria ressaca ou a redenção de um novo ânimo, calmo e constante. Fale com ela.

 

Ela está andando pela 24 de Outubro. Seu passo é modesto, quase parado, e igual ao das andanças dos outros: não há nela qualquer pressa, qualquer atropelamento, sua graciosidade é espontânea, como a de uma pequena, de uma minúscula fonte que despeja sua água ladeira abaixo. Seu rosto está teso, liso, circunspeto, mas sem gravidade, sem ressalvas, sem temores: suas horas e minutos são os do mundo, do agora e do amanhã - são uma convenção meramente passageira, que não lhe diz respeito. Tem olhos verdes, está na plenitude de uma forma que perderá com os anos, mas mesmo assim não se importa – nem sabe disso, e se soubesse relegaria esse rigor do tempo à menor das circunstâncias. Essa indiferença que não há, se existisse, lhe daria um tom ainda mais sublime. Fale com ela.

 

Sempre fale com ela.

Escrito por Daniel às 22h31
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